De là où il était, Balthazar ne voyait pas grand chose. Ou plutôt si, il avait un point de vue privilégié sur la cloison en bois et l'énorme cafard d'au moins cinq centimètres qui se promenait dessus. La goule décida aussitôt de l'appeler Gaspard. Gaspard le cafard, et Michel la demoiselle, voilà qui ferait un duo parfait.
Il entendit quelques bruits de lutte derrière lui, et Rondeau cria deux trois trucs qu'il ne comprit pas tout à fait. Il avait saisi quelque chose à propos d'une quiche lorraine qui se sentait comme une bamba triste, mais il lui semblait qu'il avait plutôt mal entendu les paroles du Québécois. Quoiqu'il ait dit, cela s'avéra efficace, puisque celui qui le tenait le lâcha.
La goule se dégagea, et vit clairement que les trois mercenaires avaient reconnu le duo : ils se balançaient d'un pied à l'autre, hésitants, pesant le pour et le contre. Certes, c'était une occasion en or de se débarrasser des deux énergumènes internationaux casseurs de couilles, mais Émile les avaient à l'œil. À regret, Bleu Blanc et Rouge retournèrent au bar, mais Balthazar et Rondeau ne payaient rien pour attendre.

La goule était en train de s'épousseter et de reconstituer un semblant d'air sérieux sur son visage lorsque pour la deuxième fois en cinq minutes, il fut attrapé par le col et plaqué sur une surface plane : par Michel cette fois, et sur une table ; quelle force dans ce petit corps ! Le vieux pédé lui colla les doigts dans a bouche et lui tripota les yeux, avant d'énoncer son verdict : Balthazar n'était pas fou.
Génial, l'ancien cadre n'aurait pas pu s'en rendre compte tout seul, il avait fallu qu'un vieux machin vienne lui fourrer ses extrémités dans des orifices étranges. Et par cela, je veux dire lui mettre les doigts dans la bouche, bien sûr.
La grande perche finit par le relâcher, et seul le canon géant de la mitraillette d'Émile empêcha Balthazar de faire sauter les rotules de la farce de la nature (oui, la farce) qu'était Michel. Ce dernier échangea quelques mots avec le garde de la péniche, Balthazar se rapprochant de Rondeau pour le remercier de son aide précieuse.

Mais avant même qu'il n'ait eu le temps d'ouvrir la bouche, Émile lui lança une question dont il ne comprit pas un traître mot. Pris de court et passablement agacé, il bafouilla :
- What ? Hein, euh ouais... Oui, de course ! répondit-il au hasard.

Vu leurs tronches horrifiées, ce n'était peut-être pas la bonne réponse. Mais ce coup-ci, personne ne le saisit à la gorge ; coup de chance, sûrement. Il eut le temps de souffler quelques mots à Rondeau avant que Michel ne revienne vers eux.
- Thanks kiddo', ya pretty much saved my hide. Screw this old fag... But he's our only guide where we're goin'.
Justement, la saucisse géante avec son manteau rapiécé ne tarda pas à débarquer dans leur entourage proche, avec sa démarche de vieux séducteur de film noir. La goule le dévisagea, s'attendant à moitié à des excuses, avant de réaliser qu'il n'en aurait sûrement jamais. Oh, et puis tant pis, il avait vu bien pire dans sa vie de goule.

Et pendant tout ce temps, la péniche continuait de voguer vers le Havre, sur une eau pleine de poulpes mutants, qui pourraient bien attaquer le bateau... Si ça se trouve... On sait jamais, c'est possible hein...

Rondeau lui avait glissé un mot avant de s'en aller, et Michel avait rajouté son petit avertissement dessus. Le jeune homme alla écraser son respectable popotin sur l'une des chaises en bois, et la goule resta quelques instants en tête à tête avec Michel. Exit les airs doux qu'il arborait avec le Québécois, ou même l'urgence qui avait transparu dans sa voix lorsqu'il l'avait pris pour une goule folle.
Non, il le jaugeait, d'une certaine façon. Entre les deux ancêtres, l'ambiance était plus froide que la neige de l'Alaska que Balthazar avait foulée des années plus tôt. Un étrange parallèle naquit un instant entre les deux hommes, le même regard scrutateur, la même tentative d'estimer l'autre.
- Tenez vous à carreau, au moindre problème je n'hésiterais pas à tirer sur l'un d'entre vous.
Puis, à ces mots, il revint vers la table pour récupérer son animal du diable qui pataugeait dans l'alcool qu'un mouvement brusque avait laissé coulé sur le bois marqué des cigarettes et des verres qui avaient défilé sur sa surface.

Presque à contrecœur, l'ancien cadre l'imita, réajustant son poncho miteux et troué alors qu'il jetait un regard en coin à Rondeau. Le silence était retombé de façon approximative sur le bar, et en moins de dix minutes l'ambiance était revenue, comme si de rien n'était. Enfin, Émile gardait l'œil sur eux, tassé dans l'ombre près de la porte du Rideau. Peut-être les observait-il depuis leur arrivée, mais Balthazar ne mesurait sa présence qu'à partir de ce moment. le souvenir de la mitraillette braquée sur eux était encore un peu trop chaud dans son esprit.
La péniche s'avançait sur les flots, laissant rouler la couverture liquide et légèrement radioactive sous son ventre bombé des clients soiffards, du trio funèbre, d'une goule perdue, d'un Québécois franchement agacé et d'un vieux pédé ridicule. Enfin, c'était l'avis de Balthazar, en ce qui concernait Michel.
Il s'étonnait toutefois que la Seine eût encore assez de fond pour laisser passer la péniche, et il crut bien qu'ils s'étaient échoués lorsque le fond du navire racla les graviers qui avaient remplacé le lit du fleuve. Par chance, cet épisode s'acheva très vite, et les clients habitués ne semblèrent pas s'en soucier outre mesure, laissant le seul Américain paniquer sur sa chaise. Un silence désagréable s'était installé, et Michel avait quitté leur table. Le Québécois quant à lui ne semblait pas vraiment avoir envie de discuter. La grande perche les gardait toutefois à l'œil, d'un regard perçant qui suffisait à donner la chair de goule. Une sorte de chair de poule pour zombie irradié, si vous voulez.

Balthazar venait de jeter un coup d'œil à son vieux Pipboy-2000, compagnon d'aventure de toujours. Et même si son écran était rayé, crasseux, s'il manquait un bouton — dont il ne s'était jamais servi, même lorsqu'il était là — et que la date indiquait qu'ils étaient en plein mois de novembre, il ne l'avait jamais abandonné. Apparemment, ils étaient en passe de quitter Paris. Il n'y avait pas de hublots dans le Rideau, ou du moins il ne les voyait pas. En eût-il eu qu'il aurait pu s'apercevoir que les hauts immeubles avaient laissé à la place à des constructions à moitié affaissées dans le sable épais parsemé de touffes d'herbes brunes qui caractérisait la quasi-totalité de la surface du globe. Ça et là, une végétation plus humide se dressait fièrement, au bonheur d'un point d'eau éphémère qui se remplissait au hasard des pluies parfois diluviennes. Quant aux rives immédiates, elles étaient boueuses mais néanmoins profondes.
Mais malgré leur avancée, le silence s'éternisait. Rondeau n'avait soufflé mot depuis l'incident d'avant, et le trio de mercenaire ne semblait pas bouger du bar. Balthazar se serait bien enfilé un autre verre, mais il ne se sentait pas de faire cracher les sous au jeune homme. À la place, il déterra de son paquetage une cigarette à son image : vieille, tordue et un peu éventrée. Il se la colla au coin du bec, l'alluma et en tira une bouffée sèche.
Finalement, alors que la goule écrasait son mégot sur le pauvre bois qui n'avait jamais réclamé tant d'attention, le Québécois abattit son poing sur la table et se leva décidé, malgré son air passablement verdâtre.

Il bouscula une ou deux chaises et se dirigea vers la sortie, manquant certainement d'air dans l'atmosphère confinée du Rideau. La goule ne pouvait lui en vouloir, aussi son attention se reporta sur Michel qui avait lui aussi suivi du regard le départ du jeune homme. Il essaya de faire passer dans son regard un avertissement silencieux, mais celui-ci sembla être arrêté par la barrière du langage entre les deux hommes, et l'expression qui en résulta s'apparentait plutôt à une constipation retenue de la part de la goule. De quoi désarçonner l'homme le plus courageux, quand un cadavre sur patte essaie de communiquer par télépathie avec vous.
L'un des membres du trio se dégagea du bar et emboîta le pas à Rondeau. Ah, il aurait du s'en douter ! Il s'astreint à se lever lentement pour porter un secours éventuellement nécessaire à son jeune ami, mais les deux autres lui firent face. Le plus grand des deux, Rouge, le dominait d'une bonne tête, et il ne s'en sortirait pas en un seul morceau s'il lui tapait dessus. Et pour ne rien arranger, le regard brûlant de Michel était apposé comme un fer brûlant sur sa nuque, ses doigts certainement trop proches de la détente.
La goule fit un pas sur la gauche pour voir le barrage humain faire de même, et se décala vers la droite avec le même résultat. Oui, bon don ils l'empêchaient de passer volontairement. Il poussa même jusqu'à mettre la main entre eux et tenter de les écarter avec un petit "Excuse me... qui aurait plus eu sa place dans la queue d'une boulangerie que dans le ventre d'une péniche voguant sur les flots irradiés d'un fleuve courant dans le désert.

Il était désormais clair qu'il ne passerait pas. Si ça se trouve, le membre restant du trio était en train de se tailler une nouvelle paire de bottes avec le poil du derrière de Rondeau. L'idée n'enchantait gère la goule, qui tenait quand même au petit Québécois. Enfin, petit... Lui aussi lui envoyait quelques centimètres dans la vue. On parle uniquement de la taille des pieds à la tête, hein.
Et bien sûr, il ne pouvait pas les plomber, pas avec Michel et Émile qui le surveillaient. le garde s'approcha d'ailleurs des deux mercenaires et de la goule, avec la ferme intention de désamorcer tout conflit avant qu'il ne commence. Il n'eut pas le temps d'arriver jusqu'à eux : une violente secousse envoya la péniche sur le côté, et si les tables étaient clouées au sol, ce n'était pas le cas des clients qui boulèrent sur le côté. Balthazar se mangea le comptoir dans les côtes, mais bondit sur ses pieds et plongea entre Rouge et Blanc, se ruant vers le pont.

Il déboucha sur un spectacle digne des plus belles lithographies qui illustraient les romans de feu Jules Verne : Rondeau gisait sur le sol, le visage en sang, mais ce n'était pas ce qui l'intéressait. Non, ce qui attirait son attention, c'était la tentacule musculeuse large comme un petit arbre qui s'étaient enroulée autour de la jambe de Bleu et qui venait de l'écraser sur le pont comme une vulgaire chaussette.

Un poulpe géant. Quelle farce, vraiment.

Pourtant, la goule avait bien senti que ce n'était pas son jour en se levant ce matin. Et là, à cette heure inconnue de la journée, ce sentiment se confirmait. Après avoir retrouvé Rondeau, avoir failli y passer au Grand Palais, s'être fait tirer dessus plus que de raison, avoir mangé tour à tour un mur et des doigts de vieux, la goule allait maintenant affronter un céphalopode titanesque qui aurait sans doute arraché une demie-molle au vénérable auteur cité deux paragraphes plus tôt.
Le bras musculeux, brun et couvert de grosses ventouses frappa une deuxième fois Bleu sur le pont, emboutissant le bois patiné par le vent, le sable et les bottes : les lattes s'enfoncèrent d'une dizaine de bons centimètres sous le corps du mercenaire, qui pour autant restait cramponné à son arme. L'ancien cadre profita du fait que jouer avec l'un des membres du trio était une activité passionnante pour un poulpe pour se précipiter aux côtés du jeune homme : il était couché sur le côté, le visage en sang, et Balthazar craint un instant qu'il ne fût mort. Mais dans le vacarme que le corps mou de Bleu provoquait dans sa rencontre inopinée avec le fier bâtiment de Joëlle, il put malgré tout s'apercevoir que l'adolescent était en vie. Bon, son nez ressemblait à une souris morte et chauve, mais au moins il respirait. Il balbutia quelque chose à travers les flots de sang qui avaient remplacé la partie basse de son visage, mais la goule ne comprit rien. Mais peut-être était-ce le sang qui battait sourdement à ses oreilles qui avait faussé son ouïe.
Balthazar se leva, vindicatif. Au diable Michel, Émile, au diable les clients du Rideau. Au diable Paris, au diable le désert, et au diable Gary qui devait ramener Laura vers Ker Trevedig de son pas à l'image de son maître, las et décharné.

Non, la goule se dressa comme une figure d'airain des anciens temps et dégaina son revolver d'un air sombre avant de le pointer vers le tentacule qui s'agitait dans tous les sens. Finalement, Bleu avait certainement sauvé la vie de Rondeau, mais pas intentionnellement. Et alors qu'Émile débouchait à son tour à l'air libre, Balthazar vida son barillet en direction de l'ami céphalopode.
Certes, comme cela il se sentait très impressionnant, mais au final ce n'était rien qu'une goule qui vidait un flingue : pas même assez pour ôter même un soupire d'aise à une catin peu demandeuse.
Des six balles qui jaillirent de la gueule enflammée de l'arme de poing, trois se perdirent dans le vide, l'une d'elle ricocha avec un tintement métallique sur le corps de Bleu, et les deux dernières s'encastrèrent da la chair molle et humide de la bête, faisant éclater le muscle flasque et tremblotant comme de la gelée.
L'appendice démoniaque resta suspendu en l'air quelques instants, comme un doigt tendu dans les airs, puis relâcha sa prise sur le mercenaire et tomba à la renverse dans l'eau boueuse du cour d'eau plus profond qu'il ne le semblait.

Tout à son aise, Balthazar fit tournoyer le revolver entre ses doigts, comme dans les vieux films de westerns, et le remit au holster, encore fumant. Il se tourna ensuite vers Émile et les autres clients qui débouchaient à l'air libre.
- Yeah ! So, qui est la bosse maintenant? lança-t-il, fier comme un coq irradié qui paraderait dans la basse-cour d'un consanguin au crâne bas.
De Rouge et Blanc, nulle trace. En tous cas, leur pote était bel et bien crevé, et même si ce n'était pas du fait du duo anglophone, c'était une bonne chose de faite. La bête avait enfoncé le pont sous les coups répétés du corps du mercenaire, et c'était bien fait pour lui, après tout.

Aussi, quelle ne fut pas la surprise de Balthazar lorsque Bleu se remit sur ses pieds lentement, au milieu du pont légèrement écrasé, même si les dégâts matériels ne nécessiteraient pas plus d'une après-midi pour tout remettre à neuf.
Le mercenaire, par contre, ne devrait même pas être encore en vie. Sa tête s'était à plusieurs reprises fracassée contre le bois, la goule l'avait vu de ses yeux vus. Le cou formait d'ailleurs un angle improbable avec le corps ; et si Balthazar avait eu sa dose de trucs pas nets sur sa propre personne, la nuque tordue avait quelque chose de malsain. Le bras droit était disloqué, tandis que le gauche voyait son coude retourné en un angle étrange. Quand à sa jambe droite, elle était enfoncée au niveau du genou comme un jeune arbuste qui ploierait sous la neige.
Mais plus curieux, pas une seule goute de sang n'était visible, et le mercenaire ne semblait éprouver au maximum qu'un gêne passagère : sa main était toujours crispée sur le pistolet de Rondeau, et, tendant son corps vers l'arrière, il entreprit de le braquer vers la goule, dont le fusil pendait inutile dans son dos.
Avec un peu de chance Émile allait intervenir... Ou il allait se réveiller, car ce n'était qu'un mauvais rêve.

Soudain, dans un fracas de cauchemar, une pluie d'eau glacée, boueuse et radioactive se déversa sur lui alors que retombaient en pluie sur le pont les membres du radpoulpe qui repassait à l'attaque. S'ils n'avaient qu'une cinquantaine de centimètres de diamètres, les appendices étaient largement assez puissants pour réduire un homme à l'était de poupée de chiffon — un homme normal, s'entend.
Et aussi, alors que la bête se hissait peu à peu sur le pont du navire, que Rondeau gisait au sol blessé et que Bleu revenait d'entre les morts, Balthazar eut la réaction la plus logique dont il avait fait preuve depuis des années : il poussa un petit cri de surprise efféminé alors qu'Émile prenait les devants pour assurer la protection de la Péniche.

Alors que le céphalopode géant déchaînait sa colère sur le pont de la péniche, Balthazar improvisait des petits pas d'esquive que n'aurait pas reniés une danseuse étoile. De son côté Émile avait pris les devants, lâchant une salve de balles qui sectionnèrent net un des tentacules de la bête, qui le rétracta avec le même bruit que quelqu'un qui aspire des spaghettis. Rondeau s'était relevé et attaquait le monstre avec une planche en bois, tandis que le reste de l'équipage attaquait l'envahisseur avec qui des gaffes improvisées, qui des armes à feu.
Bleu continuait à avancer vers la goule, ignorant le chaos qui se déchaînait autour de lui, traînant sa carcasse déformée et tentant de braquer son ennemi. Il finit par y arriver, et le coup de feu partit, frôlant la tête de Balthazar à l'endroit où aurait du se trouver son oreille.

Le vrombissement de la balle près de son organe auditif détourna son attention de la chorégraphie anti-poulpe qu'il improvisait. Lorsque son regard se reposa sur l'erreur de la nature qui lui tirait dessus, il réprima un haut le cœur, leva son revolver, magnanime, et lui accorda une mort bien mérité en pressant la détente, prêt à voir la tête exploser comme elle le devait.
Oui, sauf qu'un flingue, ça se recharge normalement. Là, le percuteur retomba avec un petit clic amusant, mais aucune balle ne jaillit du canon, prête à faire voler en éclat une boîte crânienne, et pour cause : le barillet était plus vide que les couilles d'un acteur de Luigi.
La bouche de la goule s'étira en une grimace sans équivoque, tandis qu'une balle faisait voler en éclat le bois entre ses pieds et qu'un tentacule balayait l'air au dessus de lui, engageant un nouveau tour de danse improvisée.

De son côté, le poulpe était mis à mal par les hommes de la Péniche — et les femmes aussi hein, pas de sexisme — et la bête tentait maintenant de dégager sa masse gélatineuse de l'avant du pont où elle était montée comme une idiote. Mais les pointes des gaffes mordaient la peau humide, déchirant les muscles et versant des flots d'un sang qui faisait penser à de la gélatine alimentaire.
Tandis que la bête détournait son attention de la goule, celle-ci dégaina le LR6 et tira deux salves de plasma dans le torse de Bleu, qui tomba à la renverse, sa poitrine grésillante.
Le tentacule s'était immobilisé au sol, comme tendu : alors, avec un sourire, la goule écrasa le canon brûlant du revolver sur le bras gélatineux, et le regarda se rétracter en quatrième vitesse, une marque de brûlure monstrueuse ornant sa surface.

Mais alors que le tentacule traînait vers son hôte, la goule aperçut Rondeau cramponné à une ventouse, qui traînait lui aussi sur le pont derrière l'appendice monstreux.
L'un des hommes abattit une lourde hache sur celui-ci, le sectionnant net, et le Québécois se retrouva allongé sur le ventre, serrant le tentacule dans ses bras, aux pieds de Balthazar.
Et pendant ce temps, le reste des hommes continuait à harceler la bête...

Spoiler:
	Rondeau, je crois que dans ton post tu peux achever le calamar.

La masque à gaz, à peine retenu par une lanière, s'envole dans le soleil de cette belle journée dans les Terres Désolées. Un expression de surprise absolue se peint sur le visage du jeune Québécois ; et surpris, il y a de quoi l'être, vu la tronche du mercenaire à la chemise bleue.

Bon, autant vous prévenir tout de suite : ce qui vient n'est pas beau à voir. Je sais, vous êtes sûrement des gros durs, mais ça, c'est pas de la gnognotte.
Disons que pour ramener ça à l'échelle de Balthazar, la goule avait vu pire, mais pas souvent. Quoiqu'un fois il avait rencontrer un type qui s'était fait un garrot avec un élastique pour les cheveux, et essayait de se couper la jambe avec un couteau à viande émoussé. Il était complètement désespéré parce qu'un radscorpion l'avait piqué au pied, et son mollet était déjà tout bleu et enflé par le venin. La goule s'était bien marrée, d'ailleurs.
Tout ça pour dire que cette description va vous poursuivre dans vos pires cauchemars. Il est encore temps d'arrêter de lire, de fermer les yeux, de sortir acheter une crème glacée et de continuer votre vie sans embrouilles.

Non ? Alors accrochez vous, parce que sous le masque de Bleu se trouvait...

Bon, je voudrais pas paraître lourd, mais vous voulez vraiment savoir ? Au fond, on s'en fout un peu je pense. Enfin, Balthazar et Rondeau s'en sortaient très bien sans le savoir, l'amerloque avait vécu plus quatre-vingts ans sans entendre parler de ce trio de mercenaires. Donc bon, ce n'était pas une information capitale.
Vous voulez vraiment savoir ?
Okay, okay, pas la peine de devenir violent. Vous l'auriez su bien assez tôt, de toute façon.

Parce que c'est le problème avec les jeunes de nos jours. Ils veulent tout, tout de suite. Du temps de Balthazar, ah ça c'était différent, y'a pas de doute ma petite dame. Parce que bon, après avoir attendu si longtemps pour voir le visage de ce mercenaire, il pouvait bien attendre quelques minutes de plus. Mais non, Rondeau était impatient comme un puceau qui envisage la possibilité de s'envoyer en l'air et dont le nom est une référence à une civilisation antique disparue parlant Latin. Faire sauter le masque à gaz, comme ça, aucune saveur, aucune découverte de l'inconnue, juste la vérité, dure et brute dans sa face.
Et puis, au final, le visage de Bleu avait-il une telle importance ? Il semblait à la goule qu'après l'apocalypse nucléaire, on avait donné une trop grande importance au faciès. Et si Bleu se cachait derrière un masque parce qu'il était moche ? Ou peut-être une goule, comme l'ancien cadre. Une vague de sympathie envers le masqué envahit Balthazar, qui se serait presque fait des remords de lui avoir tiré dessus.

Mais il semblerait que je disgresse légèrement du sujet original, qui concernait la surprise de Rondeau à l'aperçu du visage de Bleu. Car oui, il était surpris, ça je l'ai déjà dit. Mais de là où il était, Balthazar ne pouvait voir pourquoi. C'est pourquoi il s'approcha avec prudence, craignant à tout moment que leur ennemi ne saute sur ses pieds. Il avait toutefois l'air bel et bien mort.
Mort ?

Ou désactivé ?

Je pense maintenant qu'il est inutile de faire durer le suspense plus longtemps, et que l'on peut passer à la description du visage de Bleu.
Pour faire simple, il s'agissait d'un assemblage de pièces électroniques de toutes tailles et de toutes formes qui formaient vaguement des traits humains. Ce que Balthazar identifia comme le sommet d'un grille pain lui taillait une magnifique "poker face", apportant une touche d'inexpression bienvenue au centre de ce méli-mélo mécanique.
La regard de Balthazar se coula le long du cou désormais dégagé, et dont un câble sectionné laissait couler de l'huile. Le torse, éraflé par les balles, était fondu au niveau de la poitrine par le tir de plasma, mettant à jour des circuits électroniques apparemment improvisés à partir de robots ménagers, assemblés autour d'une pile nucléaire un peu oxydée.
Les jambes du pantalon, relevées par la chute, laissaient voir des mollets faits comme tout le reste à partir de pièces détachées récupérées ça et là.

Alors c'était donc ça. Bleu était un robot, une création d'un inventeur fou des Terres Désolées, qui avait fait d'un grille-pain une machine à tuer.
Balthazar n'eut pas le temps de s'appesantir sur ceci que déjà Michel sortait des entrailles de la péniche, apparemment sans s'intéresser aux alentours, sans porter attention aux restes du poulpe géant, au pont légèrement éraflé (il n'y avait aucun dégâts graves) ou aux quelques blessés qui traînaient un peu partout.

Durant toute la bataille contre la poulpe géant Michel resta assis à sa chaise.
Des poulpes il en avait vu d'autres au cours de ses traversées de la Seine et n'eut même pas envi d'aller voir le spectacle, à son âge le zoo ne l'intéressait plus beaucoup.

Il se contenta donc de fumer sa cigarette en subissant les remous du navire que causait le poulpe et les bruits insupportables que les hommes dehors faisait en se battant.
Michel était divisé entre le rire et l'énervement. Franchement, un petit poulpe de cette taille c'était facile à virer, il suffisait de viser les yeux et il partait. Devant l’incompétence qui régnait dehors Michel avait envi de se moqué mais en même temps de crier.
Mais il ne fit ni l'un ni l'autre.

« Hum... je vais t'appeler... Félix... Félix le chat ça sonne pas mal... » dit-il en caressant du bout du doigts son petit chaton.
Puis dehors le bruit se calma, le poulpe avait semble t'il était maîtrisé.
Michel se leva donc, sans oublier cette fois ses armes, son pistolet qu'il remit dans son holster et son fusil qu'il accrocha en bandoulière autour de son buste. On sait jamais avec une goule sur le bateau.
Il sorti à l'extérieur, restant dans l'encadrement de la porte pour observer ce qu'il se passait.

« Alors on s'amuse les filles ?  »

Mais personne ne répondit à sa petite phrase assassine, et ce qu'il espérait être une pique bien placée fit un bide.
Tous les regards étaient pointés vers l'un des mercenaires qui avait l'air en mauvaise état.
" whouha beau gosse... " pensa t-il.
Il avança d'un pas.

« C'est un androïde ! »

Tous tournèrent alors la tête vers Michel, avec à peu prés cette expression.

Michel observa la péniche. Ce poulpe géant était peut être plus gros que les autres, les dégats qu'il avait causé étaient important.

"Mais qu'est ce que vous avez foutu ?" s'étonna Michel, l'équipage n'avait pas pour habitude de laisser un poulpe détruire la moitié du vaisseau, le vieux chasseur n'avait jamais encore connu ça dans l'un de ses voyages.
Puis Joëlle sorti de sa cabine de pilotage.

"Ce poulpe a vraiment fait beaucoup de dégat... je suis désolé mais je crois que nous n'irons pas plus loin, si on continue on coulera avant d'atteindre Conteneur-sur-mer..."

Michel souria intérieurement contrairement à tous les autres passagers de la péniche, lui avait prit le navire seulement pour les beaux yeux du jeune poète à l'accent envoutant, il n'avait rien à faire à Conteneur...
Le navire, en piteux état fit donc marche arrière et retourna sur ses pas pour rentrer à la capitale, là où il pourra être réparé.

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